Nota del autor: "Le ruego al lector/a disculpe la osadía de publicar en una Web de esta naturaleza fragmentos amateurs de mi "propia" "literatura" o fragmentos de la obra de escritores consagrados o no. Se debe más a un capricho personal, a un desahogo, que a una demanda real o a un contenido adecuado. No obstante, gracias"

LA BÚSQUEDA

Andaba yo buscando desde tiempos inmemoriales un manuscrito inédito y a todas luces (es normal) oficioso que cuentan que Ernesto "El Ché Guevara" escribió durante una noche que pasó, junto con algunos revolucionarios, apostado en un hoyo en la tierra que entre todos escarbaron, cubierto luego (no se sabe cómo) la salida de éste con ramajos y delgados troncos. Allí, el todavía símbolo de la Revolución cubana debió aburrirse, o presentir la muerte (a veces es lo mismo) y dicen (yo lo creo) que tuvo tiempo de escribir una carta de amor a su pareja, así como despidiéndose. No se sabe muy bien cómo, ni por qué, ese papel cargado de metáforas llegó (eso espero) a engrosar la colección de mi biblioteca.

Hoy, en pleno siglo XXI, he pasado la tarde entre polvorientos ejemplares, tubos de cartón continentes de mapas, grabados, algún que otro incunable, y mientras exploraba la estancia (el depósito de mi biblioteca) con ahínco e inusitada ilusión, me dí cuenta del verdadero sentido de ser bibliotecario: Era la búsqueda, el deseo, el entorno, los libros; era el silencio, la paz, el abandono, lo que me resultaba placentero, y no realmente el "tesoro" que perseguía, puño y letra del Ché.

Al fin y al cabo, ¿qué es la felicidad, sino el estado interior, la sensación tremenda y anestésica, en la que el objetivo que pensábamos que alcanzándolo arribaríamos en la cima, se diluye, desaparece, y nos quedamos inmersos, absoluta y descaradamente, en un presente incierto...?

22 de enero de 2012

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